sábado, 13 de diciembre de 2008

La tribu

(Stelios Tsagris)


No os queríais marchar. El tiempo duraba tanto como vuestras ganas de juego. Como vuestra energía rascando cada instante y cada hueco. Nada era entonces desierto. Nunca estabais solos, ni siquiera cuando cada uno se iba a su jaima. El sol era el cuarto cómplice del grupo, y el primero en ausentarse. Más allá de la luz, vosotros permanecíais. Recogidos en la hondonada que formaban las dunas, la hora nocturna marcaba otro ritmo. Más pausado, más confidencial, más íntimo. La acción desenfrenada del día había dado paso a un recogimiento que os hacía mayores. ¿De qué hablabais? De secretos, por ejemplo.

Ya los rozabais. Salían a relucir las discusiones entre los adultos, las miradas misteriosas entre mujeres y hombres, los llantos contenidos de vuestra madre, los vecinos que desaparecían de improviso, las hermanas que sangraban misteriosamente, los viajeros que traían noticias...Tocabais la frontera de la vida. Y en ella, se manifestaban las resignaciones de la mayoría, los riesgos de los menos, las apuestas del amor de vuestros hermanos, los disfraces de la locura. Los acontecimientos que rompían la quietud de los días eran reelaborados en el conciliábulo de las horas postreras. El tono era quedo, la expectación saltaba de mente a mente de cada uno, inventabais, hacíais historia oral. Retomabais los antiguos relatos y los contemplabais con ojos de cuyas retinas ya se había desprendido la inocencia. Narrabais, con vuestra manera de expresaros y con vuestro entendimiento.

¿Con qué te quedarías? ¿Con la acción imparable de la jornada, sometida a la repetición y al cansancio del juego múltiple? ¿Con la observación minuciosa de los quehaceres de vuestros mayores, a los que seguíais a todos lados, como parte del aprendizaje? ¿Con el lento y reposado repaso a lo indescifrable en las noches al raso? ¿Cuál de todos los comportamientos pesó más en vuestra maceración? Mientras los otros compañeros de la tribu siguen el ritmo del trabajo y de los días, tú contemplas el firmamento. Y buscas un horizonte, acaso el despliegue de la serpiente que sientes bajo la arena, para que te lleve a la ciudad soñada.

lunes, 8 de diciembre de 2008

Haz

(Herbert List)





Pero a ti, viajero en marcha hacia la ciudad de tus sueños, te trae al pairo la sentencia del hombre de letras extranjero. No abandonas el desierto para procurarte otro enterramiento en vida. No buscas en balde los paisajes en que la luz deje de ser monócroma, sino que te estimula el contraste. Te seduce el acontecimiento de que la claridad se sortee entre los nublados, algo que has oído mencionar a los hombres de las caravanas que han recorrido leguas y visto perspectivas que tú ignoras. Para valorarla mejor. El triunfo de la ciudad amarilla no está en el color que viene del cielo, sino en el fuego variado que surge de sus moradores. En las fraguas de sus talleres de humanidad. En la aceptación de viajeros como tú, que son acogidos para ensanchar el perímetro de la vida.

No ignoras la mortalidad, es decir el límite. Pero esa comprobación ineludible no te empuja a vivir precisamente para la resignación. No acatas la ley de la fatalidad, al menos mientras caminas. Estás convencido de que si te diriges hacia la ruta que te marcan las estrellas es porque quieres estar más cerca de ellas. Ellas forman la cúpula del mundo, pero no la cierran, más bien la amplían. Ellas no son sólo la altura, son el abrazo. Ellas no son sólo los ojos luminosos que sortean por la noche la mirada expectante de los hombres, son los besos que no te llegan. Ellas no son sólo las palabras del universo, son también el envite a tus deseos.


Tu entusiasmo no es mortal. Lo será pero eso ahora no te interesa. Probablemente no te interesará nunca como motivo. Te dejarás llevar cuando la inercia y la fuerza de lo inevitable te venzan. Ahora, más que nunca, tu contento es ígneo y no entiende de rendición.

jueves, 4 de diciembre de 2008

Envés


(Joel Peter Witkin)



Leído en los Ensayos de Michel de Montaigne:

“Todo contento de los mortales es mortal”.

martes, 2 de diciembre de 2008

Oración descriptiva


(Kazimir Malevich)


Oh viajero que buscas el útero de la ciudad viva. Déjate deslumbrar en tu imaginación para que halles incentivo en el recorrido. Los que la han conocido declaman sus propiedades. Los que han sido acogidos entre su perímetro ensalzan su disposición de quietud. Los que han llegado a viejos a la sombra de su arquitectura ensalzan su fuerza de preservación de cuerpos y almas.

Sabe, pues, viajero, dónde encontrarás la ciudad que persigues. La ciudad amarilla se eleva donde los planos y los alzados se confunden. Donde pierden su identidad y dejan de ser para constituirse en otra dimensión. La ciudad amarilla está en lo alto, pero no es etérea. Asciende, pero no forma ninguna escala hacia el cielo. Emerge, pero no domina las vidas de los hombres. Destella, pero no ciega a los caminantes. Crece sobre sí misma, pero no aplasta la voluntad de sus moradores.

(Algunos viajeros que han llegado hasta la ciudad amarilla hablan de sus calles empedradas con losas ambarinas, de los muros de sus casas en ladrillo vidriado, de los edificios con pisos de escaleras concéntricas, de azoteas amplias desde donde se divisan los territorios del desierto y las extensiones más alejadas de las aguas, de torres sobre las que cabalgan cúpulas ebúrneas, de terrazas graduales donde se cultivan los frutos y los granos, de estancias donde reverberan entre sus paredes el estudio y los conocimientos, de atalayas donde las noches depositan el manto de los astros para ser tejido por los sueños de los amantes, de aposentos donde los espejos sitúan y proyectan los cuerpos y los tornan volátiles, de ambientes donde habitan susurros y el laúd emite embriagantes notas que emboscan los jadeos)

domingo, 30 de noviembre de 2008

Iluminado

(Martin Stranka)


Quién eres. Mientras avanza lento pero firme hacia los extremos de la superficie de arena se lo pregunta. Quién eres. No puede olvidar su mirada de fuego. No es que la recuerde. La piensa, la rehace en su imaginación ansiosa. Quién eres. El siroco le recubre con su pátina de polvo, pero también de deseo. Apenas ve lo inmediato, tal es el tapiz de millones de partículas de arena que hacen del universo una formación. Su sentido de la orientación hace que no duden sus pasos. Sus pies se hunden y su cuerpo hace quiebros entre las dunas que lentamente van cambiando de posición. Pero ella está allí, más allá del arenal, la está viendo, la lejanía es cada vez menos. La distancia, sólo un recorrido. No es un límite ni una imposibilidad.

Hace tiempo que distingue los espejismos de la percepción real. Aquella mirada que lo decía todo aunque los labios no expresaran nada no está en el horizonte. Está y no está. Quién eres. La caravana, fugaz como todas las caravanas, se la trajo. En aquel breve encuentro ella miró y él la miró. Se observaron entre la sorpresa. Los ojos de ambos destellaron y la espiral del desierto les atravesó. El desierto es un incendio, pero en la mirada ígnea de los dos había lluvia. Y ellos no sabían ni del fenómeno ni del nombre. Y sin embargo, lo pronunciaban. No era sólo la arena flamígera la que ardía, la luz tan abrasadora no era diferente a la del día anterior. Y sin embargo todo era distinto. Quién eres. Te encontraré en la ciudad amarilla, se dice a sí mismo mientras sigue andando. Controla su ritmo, no precipita su caminar para que no le agote el desierto. Va en la dirección adecuada. Donde aquellos ojos deben esperarle. Donde estás.

La llama doble

(Misha Gordin)



Octavio Paz en La llama doble:

“La relación de la poesía con el lenguaje es semejante a la del erotismo con la sexualidad. También en el poema -cristalización verbal- el lenguaje se desvía de su fin natural: la comunicación. La disposición lineal es una característica del lenguaje; las palabras se enlazan unas tras otras de modo que el habla puede compararse a una vena de agua corriendo. En el poema, la linealidad se tuerce, vuelve sobre sus pasos, serpea: la línea recta cesa de ser el arquetipo a favor del círculo y la espiral. Hay un momento en que el lenguaje deja de deslizarse y, por decirlo así, se levanta y se mece sobre el vacío; hay otro en el que cesa de fluir y se transforma en un sólido transparente -cubo, esfera, obelisco- plantado en el centro de la página. Los significados se congelan o se dispersan; de una y otra manera, se niegan. Las palabras no dicen las mismas cosas que en la prosa; el poema no aspira ya a decir sino a ser. La poesía pone entre paréntesis a la comunicación como el erotismo a la reproducción.”

lunes, 24 de noviembre de 2008

La atracción

(Manuel Boix)

Ha intuido hace tiempo que una parte de él ya no está en el desierto. Que aunque su cuerpo y su imagen y la referencia por la que es reconocido se sigan arrastrando en un día a día cada vez más insoportable, ya ha soltado riendas de los viejos vínculos. Nada le aporta a estas alturas su deambular de sol a sol y de luna a luna por paisajes de los que está su mirada ahíta y cansada. Y él no quiere perecer fundido en la simbiosis ocre del dejarse llevar. ¿Debería conformarse sólo por el hecho de que su edad y su modesto acomodo le sugieran la aceptación? Para llegar ¿a dónde? ¿A una fecha de calendario avanzada que justifique el tránsito por los cánones de la vida? Ha visto algo, bastante incluso, pero no lo suficiente. Ha conocido un tipo de mundo, pero le intrigan los otros espacios y maneras de vivir de los que los caravaneros y comerciantes le han estado hablando toda su vida. Entonces, ¿por qué debe terminar su afán ahí, entre los bancales de arena y los pequeños oasis, entre las tribus de pastores y los convoyes de camellos, ahogado en los parámetros de la monotonía que le han sido dados desde el principio?

Su antigua fe de la resignación ha acontecido con entusiasmo en la fe del estímulo y de la búsqueda. Si la primera era ciega por naturaleza la segunda se pretende sin dogma. Más que una fe sería una actitud, una proyección, la asunción de una honda vitalidad. Acaso sea el grito del ser errante que busca indefinidamente sus orígenes y que debe arriesgar la propia existencia para sentirse dueño de ella. Ardua paradoja a la que el habitante del desierto no puede escapar.

Al tomar la dirección de las ciudades que se sitúan más allá de los límites de la gran extensión recupera la iniciativa de la curiosidad y, por lo tanto, las nuevas posibilidades que esta iniciativa lleva ocultas. Aquel viajero que le habló en una ocasión de la existencia de la ciudad amarilla hizo quebrar en él su habitual manera de vivir. Pero puso también en sus manos la apetencia, el deseo, la confianza en sus fuerzas. Mas es propio del desierto que cada visión pueda quedarse en algo meramente imaginario. Hay demasiadas refracciones que simulan figuras, contornos y geometrías, azuzados como están sus habitantes por la ansiedad de alcanzar algo nuevo que les gratifique. No es ya el juego de los rayos del sol sobre las líneas difusas del horizonte o sobre las cambiantes ondulaciones de las dunas lo que engaña la mirada de los hombres. El equívoco nace en lo profundo del alma: el antiguo conflicto entre la abulia de la realidad y la aventura de la atracción que martiriza a los hombres del desierto.

viernes, 21 de noviembre de 2008

En trance

(DGTLK)



Desde el Bósforo llega la oleada impetuosa de Ümit Yasar Oguzcan. Su catártico "Un mundo para dos" está edificado con todos los elementos de la tierra. Y el principal, la pasión. Y acompañándola, la tenacidad, la no rendición, la resistencia ante los vaivenes, la persistencia en la búsqueda...


"Soy como una luz que se enciende y se apaga
Estás tú en mi corazón tan pequeño como un puño
Estoy contigo en medio de estas tristezas sagradas
Estamos solos en casas encaladas de amarillo
Por todas las paredes está tu sombra grabada
Tu perfume prendido en todas las cortinas
En las puertas tus dedos blanquísimos
En las calles las huellas de tus pies
Si yo muriera en estas calles
Las aceras no podrían soportar mi peso
Aunque contara mi amor durante siglos
Esos hombres hipócritas no podrían entenderme"

jueves, 20 de noviembre de 2008

En tu compañía



Entonces, ¿de qué se trata? Si hay suelo bajo tus pies, ¿cómo ocuparlo? Transitas por un desierto donde hallarás gentes. Puedes dudar, dejar que ellos lleven la iniciativa y en absoluto debes sentirte en la obligación de casarte con ellos. Igual que les recibes puedes despedirles. Y aunque los viajeros y los desplazados sean escasos, siempre te quedará la opción de encontrarte contigo mismo. ¿Y ni eso se te da como seguro?


Tanto es lo que se habla hoy día que suena a superfluo. Tanto lo que se repite que no prestas atención. Tan banal el objeto de conversación que no te reclama interés. Nunca las masas te llevaron al huerto. Si coincidiste con ellas en algún momento es porque creíste vanamente que ellas pensaban como tú. Las minorías te decepcionaron. Presuntas portadoras de la verdad, nunca fueron conscientes de sus límites, y convertían en absolutos sus particularidades. El grupo de amigos te insatisfizo. Cribaban criterios y zanjaban argumentos con la excusa de que el amor de los amigos estaba por encima de la correspondencia de ideas. Y al quedarte en soledad dudas de ti, y hasta cierto punto desconfías. Eso no es malo. Te sabes cambiante cada día y esperas que, si bien eso no te proporciona una estabilidad permanente, al menos te aporta la fe en la sinceridad que debe fluir de ti.


Echa el pulso al otro que convive en tu carne con un generoso diálogo interior. Tantéale para ver si se comporta como masa, como entidad o como tribu. Pero no le escuches como un cuerpo extraño, para que no huya del todo de ti. Dialoga con él para calibrar las propuestas. Deja que se entusiasme, que se cargue de euforia incluso. Así percibirás un calor que también a ti te corresponde. Y si le sientes caído, falto de ganas, y hasta melancólico, no le rechaces. También está impregnado de tu propia inconsistencia. ¿Es aislamiento o concentración lo que te propongo? ¿Es introversión o apertura?

Resulta un lugar común escuchar que se puede estar solo en medio de la multitud. Pero yo te digo: lo terrible sería estar solo dentro de ti. Haz hueco y a la vez llénalo; cuando lo hayas llenado vuelve a desocuparlo. Siente tu espacio, para valorar tu libertad. Palpa tu capacidad, para elevarte en tu fuerza. Amigo y enemigo coexisten en tu ser. Se repelen y se atraen, y esa relación que parece de conflicto lo es también de fortaleza y de seguridad. Eres fuerte cuando desconfías; eres débil cuando delegas. No temas la soledad. Nada hay de abandono en ella, sino de encuentro. Tal vez empieces entonces a entender al estoico.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Evitación

(Darío Villalba)

En una de las cartas a Lucilio, comenta Séneca:


"Es así, y no cambio mi consejo: evita relacionarte con la multitud, evita relacionarte con las minorías, evita relacionarte incluso con uno solo. No se me ocurre a nadie con quien quisiera verte relacionarte. Y mira en cuánta estima te tengo: me atrevo a confiarte a ti mismo. Dicen que Crates, un discípulo del Estilpón del que te hablaba en la carta anterior, viendo un día a un joven que paseaba apartado, le preguntó qué estaba haciendo allí tan solo.


- Hablo conmigo mismo -le respondió.
- Pues te ruego que estés muy atento, no vayas a estar hablando con un hombre malo."

martes, 18 de noviembre de 2008

Pérdida de la transparencia

(Misha Gordin)

Pero mal que nos pese, la divinidad tocó techo hace tanto tiempo. En ocasiones se pregunta cómo es posible que de aquel ser tan transparente haya acontecido este individuo oscuro. Largo trecho, pesado recorrido. Lo que las experiencias parecían desvelar, según crecíamos, a la vez restaban inocencia. Todo paso posterior nos hizo creer que nos alzábamos sobre las tinieblas. Que hacerse mayor era ver la claridad. Equivocación.

Pero no todo era desconocimiento en la niñez. Como no todo era ausencia de obligaciones, ni calma ni imaginación plena. Siempre se ha sorprendido de por qué aquel sentido del tiempo -la percepción de su transcurso- era tan lento y tan moroso en la infancia. Pero no lo era de igual manera para todos los comportamientos. Para lo lúdico, el paso del tiempo era velocísimo; para los deberes escolares y las servidumbres familiares, todo resultaba excesivamente pausado. El ritmo del niño, un secreto aún no descubierto ni descifrado en su contexto de adulto.

Echa de menos aquel mundo de abstracción que se creaba para suavizar lo que él sentía como agresión del entorno. El niño callaba, asentía por inercia, observaba y se evadía. Seguía callando. Sólo hablaba a sus personajes de ficción. A veces a los otros niños. A veces, a su propia madre, y no siempre sin reservas. Callar, mirar, sentir una cierta tranquilidad, no precipitarse. ¿No sería una buena lección a aplicar en estos tiempos de edad avanzada en que todo grava y desasosiega?

Se siente huérfano de la transparencia. ¿Con quién puede ser transparente y absolutamente sincero en un mundo de voceadores y de sordos? Ni siquiera se lo exigen los humanos unos a otros. El aprendizaje de la autodefensa devino en este mostrarse como no se es, en este manifestarse como no se quiere, en este exhibirse como no se siente. La oscuridad no sólo es la ausencia de la luz. Es su negación, su rechazo, su expulsión. Y los días de caminar por el desierto son largos, sobre todo por su desorientación.

viernes, 14 de noviembre de 2008

Divinos

(Herbert List)
Friedrich Hölderlin en su Hiperión:

“¡Calma de la infancia, calma divina! ¡Cuántas veces te contemplo en silencio, amorosamente, y quisiera alcanzarte con el pensamiento! Pero sólo conservamos nociones de lo que, habiendo sido malo, se acabó transformando en bueno; de la infancia y de la inocencia no tenemos nociones.

Cuando yo era un niño callado y no sabía nada de todo lo que nos rodea, ¿no era entonces más que ahora, tras todas las fatigas del corazón y todos sus esfuerzos y afanes?

Sí, el niño es un ser divino hasta que no se disfraza con los colores de camaleón de adulto.”

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Más allá de las piruetas

(Manuel Boix)


Tus piruetas se burlan de las geometrías. Pero no bastan. Tampoco tienes la antigua consistencia y acumulas cansancio. No abuses. No cabe duda de que siempre ves la manera de empezar de nuevo la subida. Del llano desierto levantarás montones de arena que simulen ciudades extraviadas. Probarás y probarás. ¿Para qué? ¿Para que el viento sureño galope por las noches y las hunda bajo sus dunas de acero? Vives al margen de la norma, te sientes ajeno al equilibrio. El desánimo te hace pensar. Pero parar sería peor. Te cubrirían las arenas. Sospechas que iniciarás una ruta. ¿O será solamente un simulacro? No puedes permanecer ni un día más presumiendo ver lo que no ha existido nunca, lo que ahora no existe menos que nunca. Las ciudades siguen en alguna parte, pero no para tus ojos aniquilados por espejos deformes. Las ciudades te esperan pero sin prisa, sin ansiedad, sin la necesidad de ti. Ponte en marcha antes de que el sol te deslumbre para siempre y de que la calima barra tus deseos.

martes, 11 de noviembre de 2008

Desilusión

(Misha Gordin)


Una noche soñó que habían desaparecido las ciudades. Cuando despertó, subió a una duna elevada y miró atentamente. No vio nada en la lejanía que se asemejara a una ciudad. Pensó que se trataba de una duna nueva que no estaba el día anterior y que por lo tanto no era la adecuada para otear el horizonte de arena. Cambió de duna pero tampoco desde ella su mirada le aportó nada nuevo. Hasta entonces, cuando caminaba por la aridez yerma hacia el sur veía sin dificultad emerger en los confines del desierto la ciudad rosa y cuando se desplazaba en dirección oeste la ciudad naranja. Pensó que aquella mañana debía de seguir soñando porque ni las torres ni los minaretes ni las cúpulas asomaban por ningún punto a la redonda. Pero el polvo de arena finísima pegada a su piel, la temperatura cada vez más cálida y el agitado viento norteño de las madrugadas le confirmaron que, efectivamente, estaba despierto. Entonces dudó de sus visiones. Tal vez espejismos, se dijo; los relatos feraces de los viajeros han levantado ante mi vista lo inexistente, le dio en pensar. Nunca había visitado ninguna de las legendarias ciudades que existen más allá de la arena. Como mucho, había parado en algún caravansarai, lugar de encrucijada de caravanas cuando no de destacamentos guerreros. Pretendía tener el empaque de una ciudad, pero carecía de la geografía, la grandeza y las edificaciones de las ciudades que se merecían tal nombre. Conocer las ciudades de colores, rebosantes de comercio, de actividad manufacturera y de circulación de gentes y ganaderías, era una de sus aspiraciones más latentes, si no la única. Como un enamorado que se va haciendo a la que intuye su amada sin haberla conocido todavía, en el perfil apenas sugerido en lontananza, él cataba la pureza de las formas de los edificios sobresalientes, imaginaba sus dimensiones y les otorgaba usos imprecisos o basados en informaciones de los transeúntes. Aquella mañana, en medio del despertar angustioso de la duda, efectuó varias veces un movimiento de párpados enérgico, por si las legañas y el polvo que le cubrían las pestañas estaban volviendo opaca su mirada. Sospechó también que el cambio de estación podría haber traído una neblina que no es frecuente en aquella latitud, pero que a veces tiene lugar en las horas del alba como un fenómeno especial que sólo las tribus nómadas distinguen. Mas el paso de las horas le confirmó que las ciudades habían desaparecido, o al menos que él ya no las percibía por ninguna parte, y con semejante ausencia inexplicada, sus ilusiones comenzaban a tornarse quebradizas. ¿Qué sentido tendría seguir haciendo la vida de desierto sin el acicate de conocer una de aquellas ciudades que jalonaban y presidían la extensión inmensa donde había nacido y madurado? Con tan solo hacerse la pregunta ya se le abrían en canal las entrañas. Había mantenido siempre una fidelidad ciega a las ciudades alejadas, vínculo que corría ahora el riesgo de desmenuzarse en infinitas partículas de inconsistencia y soledad. Pensó que era bastante precario sobrevivir bajo los elementos en aquel desierto rojo, que había demasiadas privaciones de día y de noche, que era excesivamente rigurosa y severa la existencia sometida al clan y sin alternativas posibles. No sabía si soportaría prescindir de la visión de las magníficas ciudades que le habían esperado. Pero peor era aceptar que jamás habían existido y que el tiempo de la ilusión se trocaba ahora en melancolía, en memoria de algo pasajero que no podría recuperar.

lunes, 10 de noviembre de 2008

El animal excepcional

(Katarina Brunclikova)


Desde que se arrastra, el animal del suelo aspira a subir a la ciudad alta. No es verdad, la mayoría no abandona su hábitat parcelado y minúsculo ni cambia su sentido de la proporción de la noche a la mañana. Pero hay siempre alguna excepción que rompe el orden tribal. Y esa excepción se siente atraída por el calor y la luz de la altura que, si bien son más intensos, al menos le permite divisar mejor. Incluso la excepción tiene que realizar el esfuerzo y arriesgarse en el ejercicio. Así que procurarse el alcance de la ciudad que lo domina todo no lleva consigo garantizada la posibilidad de lograrlo. Las determinaciones biológicas no se deciden en la conciencia, aunque ésta pueda desencadenar a su vez reacciones que alteren la conducta prefijada. No importa. El animal excepcional está preparado para derivar su rumbo. Lleva demasiado tiempo reptando por desniveles y resquebrajaduras de los desiertos como para temer la llamada de la tentación. Otra cosa es que esté dotado suficientemente para la aventura propuesta. O que sea capaz de encontrar la ruta apropiada. O que sepa defenderse de las adversidades. Pero si no prueba, ¿cómo va a saberlo? Ascender tiene algo de llamada de otros mundos. La excepción la siente dentro de sí. Pero ¿y si solamente la sueña?

sábado, 8 de noviembre de 2008

Reflexión perpleja

(Martine Franck)

Indagar es siempre motivo de perplejidad. Cuando se busca hay que recorrer un camino. Largo, tortuoso, equívoco. ¿Es el asombro el móvil que conduce a aproximarse al objeto? ¿Es la curiosidad? ¿Es la inercia de los osados? Al andar, acaso se nos presenten varias rutas en distintos sentidos. ¿Cómo elegir bien? Partiendo de un dato no es fácil decidir. Aunque a veces, el azar dispone y permite un avance. Aun teniendo una información excesiva no siempre se nos proporciona claves y nos quedamos donde estábamos. El momento más tenso: la encrucijada. Hay tantas posibilidades, pero no nos son reveladas. Hay que probar. Los sabios trabajan hoy meticulosamente con estos parámetros. ¿Llegan a la verdad? ¿O sólo a una visión parcial y relativa de ésta? ¿Hasta qué punto se conoce? Y conocer, ¿es comprender? ¿Es llegar al objeto? ¿Es estar e identificarse con el objeto? Con frecuencia se busca distinguir el objeto para aprehenderlo, para someterlo a la función y a la utilidad humana. Los científicos, en un momento dado, se enrocan en su perplejidad, pero también lo hacen los ciudadanos en sus afanes colectivos, y los que buscan el beneficio económico a cualquier precio, y también los que aman. Cada vida humana, en cualquiera de las facetas, sigue en su escala el mismo rumbo. El individuo duda, se angustia, se vuelve turbio. Por más que se piense la decisión a tomar, la inseguridad se mantiene. No se sabe de qué depende la opción correcta. Y sin embargo, sabe que tiene que saltar en un momento dado. Pulsiones y tensiones aprietan como tenaza a los hombres perplejos. Es la encrucijada. Es el desconocimiento del futuro. Es el riesgo de la locura, la pérdida del sentido, acaso de la razón, acaso del margen de la posibilidad. Nunca se sabe lo que hay al otro lado de cada dirección. Y tampoco nunca se tiene claro el límite. Pero hay que traspasarlo para sabernos nuevos. El saber de la perplejidad. El pulso de la decisión que nos incita desde el otro lado.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Mundo de perplejos



Dice Omar Jayyam en sus Robaiyyat:


Las estrellas que habitan en ese peristilo
han provocado siempre el asombro en los sabios;
no extravíes el hilo de la cordura, ¡ojo!
los auténticos sabios son los que están perplejos.